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Emily Dickinson
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MessaggioInviato: 27 Feb 2011 10:54:42    Oggetto:  Emily Dickinson
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Nata nel Massachusetts nel 1830 e morta nel 1886 è considerata tra i più grandi lirici moderni.
Scabra, dura, ironica, spoglia di rime e facili assonanze che ne avrebbero ammorbidito il passo, la sua poesia trascrive l'esperienza di una donna che seppe abbracciare la condizione della solitudine e farne un provocatorio strumento di conoscenza e avvicinamento all'uomo, una donna che visse nell'ostinata interrogazione del silenzio e a quel silenzio riuscì a dare corpo.




Dopo un grande dolore
i sensi solenni s'atteggiano come tombe,
i nervi siedono cerimoniosi,
il cuore, irrigidito, si chiede:
fui io a sopportare e fu ieri, o secoli addietro?

_________________
"C'erano ancora prima del respiro, ci saranno alla nostra dipartita, forse fanno ballare appesa a un filo la nostra vita. E in tutto quel chiarore sterminato, dove ogni lontananza si disperde, guardando quel silenzio smisurato, l'uomo si perde."
Francesco Guccini - Stelle
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MessaggioInviato: 27 Feb 2011 10:54:42    Oggetto: Adv






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Lilith

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italy
MessaggioInviato: 27 Feb 2011 18:08:16    Oggetto:  
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I suoi studi non furono regolari: a 18 anni venne allontanata dalla scuola religiosa femminile di Mount Holyoke per essersi rifiutata di professarsi pubblicamente cristiana. Le sue amicizie furono scarse.

Questo fu un giudizio espresso sui suoi genitori:

Mio padre è troppo impegnato con le difese giudiziarie per accorgersi di cosa facciamo. Mi compra molti libri
ma mi prega di non leggerli
perché ha paura che scuotano la mente

Emily Dickinson scoprì la propria vocazione poetica durante il periodo di revival religioso che, nei decenni 1840-50, si diffuse rapidamente nella regione occidentale del Massachusetts. Uno dei suoi biografi ha affermato che concepì l'idea di diventare poetessa avendo come riferimento - in termini biblici - la lotta di Giacobbe con l'angelo.

Emily Dickinson visse la maggior parte della propria vita nella casa dove era nata, ebbe modo di fare solo rare visite ai parenti di Boston, di Cambridge e nel Connecticut. La giovane donna amava la natura, ma era costantemente ossessionata dalla morte, vestiva solo di bianco in segno di purezza. Si innamorò di un pastore protestante ma il suo rimase un amore platonico; dedicò molte sue opere a questo amore. Gran parte della sua produzione poetica riflette e coglie non solo i piccoli momenti di vita quotidiana, ma anche i temi e le battaglie più importanti che coinvolgevano il resto della società. Per esempio, più della metà delle sue poesie furono scritte durante gli anni della Guerra di secessione americana. Per citare alcuni tra i suoi versi più memorabili, le poesie della Dickinson dicono tutta la verità, ma la dicono indirettamente:

Di' tutta la verità ma dilla obliqua -
Il successo sta in un Circuito
Troppo brillante per la nostra malferma Delizia
La superba sorpresa della Verità
Come un Fulmine ai Bambini chiarito
Con tenere spiegazioni
La Verità deve abbagliare gradualmente
O tutti sarebbero ciechi -

Quando Emily Dickinson aveva venticinque anni decise, dopo un breve viaggio a Washington, di estraniarsi dal mondo e si rinchiuse nella propria camera al piano superiore della casa natale, anche a causa del sopravvenire di disturbi nervosi e di una fastidiosa malattia agli occhi, e non uscì di lì neanche il giorno della morte dei suoi genitori. Credeva che con la fantasia si riuscisse ad ottenere tutto ed interpretava la solitudine e il rapporto con sé stessa come veicoli per la felicità. Al momento della sua morte la sorella scoprì nella camera di Emily 1775 poesie scritte su foglietti ripiegati e cuciti con ago e filo contenuti tutti in un raccoglitore. Prima della sua morte, fino al 1955, vennero pubblicati solo sette testi. Oggi, Emily Dickinson viene considerata non solo una delle poetesse più sensibili di tutti i tempi, ma anche una delle più rappresentative. Alcune caratteristiche delle sue opere, all'epoca ritenute inusuali, sono ora molto apprezzate dalla critica e considerate aspetti particolari e inconfondibili del suo stile. Le digressioni enfatiche, l'uso poco convenzionale delle maiuscole, le lineette telegrafiche, i ritmi salmodianti, le rime asimmetriche, le voci multiple e le elaborate metafore sono diventati marchi di riconoscimento per i lettori che anno dopo anno l'hanno apprezzata e tradotta.

Emily Dickinson morì di nefrite nello stesso luogo in cui era nata, ad Amherst, nel Massachusetts, il 15 maggio 1886 all'età di 55 anni.

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MessaggioInviato: 27 Feb 2011 18:11:07    Oggetto:  
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Ho aggiuto queste altre notizie su di lei, perche mi rimaneva più facile così, che provare a spiegare come una persona, che vive praticamente riclusa, e sempre nello stesso posto, possa raccontare con i suoi scritti... la vita!!!
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MessaggioInviato: 27 Feb 2011 18:15:22    Oggetto:  
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Io non sono nessuno

Io non sono nessuno! E tu chi sei?
Nessuno pure tu?
Allora siamo in due, ma non lo dire!
Potrebbero bandirci, e tu lo sai!
Che grande noia, essere qualcuno!
Quanto volgare dire il nome tuo
Per tutto giugno-come fa la rana-
a un pantano che ti ammira.

-- Emily Dickinson

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MessaggioInviato: 28 Feb 2011 23:51:24    Oggetto:  
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amo questa scrittrice!!
Tutto imparammo dell'amore

Tutto imparammo dell'amore
Alfabeto, parole.
Il capitolo, il libro possente
Poi la rivelazione terminò.

Ma negli occhi dell'altro
Ciascuno contemplava l'ignoranza
Divina, ancora più che nell'infanzia:
L'uno all'altro, fanciulli.

Tentammo di spiegare
Quanto era per entrambi incomprensibile.
Ahi, com'è vasta la saggezza
E molteplice il vero!

_________________
Grazie Vita che mi hai donato il dolore, il riso e il pianto..e mi hai donato la capacità di distinguerli entrambi, facendo della mia vita una canzone..
(Terry)
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MessaggioInviato: 01 Mar 2011 02:10:20    Oggetto:  
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Così s'incontrano, così si separano
gli sguardi in una folla –
per sempre impressi possono restare –
tanto può un'espressione

senza un sol cenno – accogliere e ospitare –
un altro volto –
scomparso – appena colto -.

-- Emily Dickinson

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MessaggioInviato: 02 Apr 2011 21:55:02    Oggetto:  
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Il Passato

E' una curiosa creatura il passato
Ed a guardarlo in viso
Si può approdare all'estasi
O alla disperazione.

Se qualcuno l'incontra disarmato,
Presto, gli grido, fuggi!
Quelle sue munizioni arrugginite
Possono ancora uccidere!

- Emily Dickinson

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italy
MessaggioInviato: 13 Nov 2011 20:56:52    Oggetto:  
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" A sepal, petal, and a thorn
upon a common summer's morn,
a flask of dew, a bee or two,
a breeze, a caper in the trees,
and I'm a rose!"

"Un sepalo ed un petalo e una spina
in un comune mattino di estate,
un fisco di rugiada, un 'ape o due,
una brezza, un frullo in mezzo agli alberi,
ed io sono una rosa"
(Emily Dickinson - Poesie)

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MessaggioInviato: 14 Nov 2011 00:48:20    Oggetto:  
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Petrea ha scritto:
" A sepal, petal, and a thorn
upon a common summer's morn,
a flask of dew, a bee or two,
a breeze, a caper in the trees,
and I'm a rose!"

"Un sepalo ed un petalo e una spina
in un comune mattino di estate,
un fisco di rugiada, un 'ape o due,
una brezza, un frullo in mezzo agli alberi,
ed io sono una rosa"
(Emily Dickinson - Poesie)



bellissima.....
mi ricorda qualche cosa.......

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MessaggioInviato: 08 Ago 2012 21:42:21    Oggetto:  
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Prima che avessi gli occhi spenti
Mi piaceva tanto vedere
Quanto alle altre creature, che hanno occhi
E non conoscono altro modo
Ma se mi si dicesse, Oggi,
Che potrei avere il Cielo
Per me, vi direi che il mio Cuore
Si spezzerebbe, per tanta abbondanza
I Prati miei
Le Montagne mie
Tutte le Foreste, le Stelle Sconfinate
Tanto mezzogiorno, quanto potrei prenderne
Fra i miei occhi limitati
Il Movimento di Uccelli Calanti
Il Cammino scomposto del Fulmine
Per me - guardare a piacimento,
La novità mi colpirebbe a morte.

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MessaggioInviato: 22 Ago 2012 21:10:40    Oggetto:  
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Hai un Ruscello nel tuo piccolo cuore,
Dove timidi fiori ansimano,
E ritrosi uccelli scendono a bere,
E ombre palpitano
E nessuno sa, così quieto fluisce,
Che un ruscello è là.
Eppure il tuo piccolo sorso di vita
Ogni giorno là è bevuto.
E allora, sorveglia il tuo piccolo ruscello a Marzo,
Quando i fiumi traboccano,
E le nevi precipitano dalle colline,
E i ponti spesso franano.
E più tardi, forse ad Agosto,
Quando i prati giacciono inariditi,
Bada, affinché questo piccolo ruscello di vita,
In qualche ardente meriggio non si prosciughi.

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